Como se simples folhas de caderno diário

rasgadas num gesto só

e dadas ao tempo, quase desperdiçadas;

já nós, cacarejos, frangos de aviário,

mais um menos um centenar,

sequer memória ou inda por depenar;

assim chega outro calendário,

as datas, semanas, meses,

o fio e o punaise no armário,

tudo ao lixo, tudo despejado,

ano que vais, nas trevas do passado.