O tractor mói e vicia

a paz do meu jardim onde a água cicia

um passado longe de mim,

quando um silêncio breve

pintado de verde ainda sob a varanda

é o momento do almocreve,

velho sem filhos, de ida e vinda

(ssst burra, anda!)

na sombra do arvoredo e da fonte e seus cantares

(e a bicha zurra, orelha à banda),

erguendo o pau, patrão de nau

perdida de mares em mares.